el vino es también la luna y el espejo

La historia interminable... una historia de pasiones

2009-11-11T16:04:00.000-08:00

He estado leyendo, para distraer el espíritu, la historia interminable (conocida por aquella peli ochentosa como la historia sin fin). Descubrir y redescubrir una historia que nunca se acaba porque es la historia misma de los sueños, de las dudas, de la incertidumbre, de los medios ha sido fantástico, maravilloso: una lectura que invita a la aventura. Pero, más allá de ser un texto maravillos, más que para niños, para adultos, para aquellos que dudamos o no nos creemos las cosas maravillosas que deseamos y que se cumplen, me maravilla uno de los primeros textos que aparecen en él, que como todo texto mágico se parece mucho a la vida. Endel nos cuenta sobre la pasión... esa palabra abstracta que sólo se materializa cuando estamos vivos, cuando reímos, cuando amamos, cuando nos entregamos y luchamos para alcanzar un sueño, una utopía, algo que quisiéramos que fuese verdad:

Las pasiones humanas son un misterio, y a los niños les pasa lo mismo que a los mayores. Los que se dejar llevar por ellas no pueden explicárselas, y los que no las han vivido no pueden comprenderlas. Hay hombres que se juegan la vida para subir a una montaña. Nadie, ni siquiera ellos, puede explicar realmente por qué. Otros se arruinan para conquistar el corazón de una persona que no quiere saber nada de ellos. Otros se destruyen a sí mismos por no saber resistir los placeres de la mesa... o de la botella. Algunos pierden cuanto tienen para ganar en un juego de azar, o lo sacrifican todo a una idea fija que jamás podrá realizarse. Unos cuántos creen que sólo serán felices en algún lugar distinto, y recorren el muendo durante toda su vida. Y unos pocos no desacan hasta que consiguen ser poderosos. En resumen: hay tantas pasiones distintas como hombres distintos hay.

Yeugenia Nayberg

El odio se hace de dudas?

2009-10-14T18:55:00.000-07:00

Desesperadamente te busco y rebusco entre cien mil cigarros.
Hoy no sé cómo Encontrarte, no sé dónde has dejado tiradas esas ganas tuyas, tan extrañas, tan cercanas, tan mías.

Cómo combato tus silencios?
Cómo me adentro en tus misterios?

Cómo desentraño ese ser mítico en el que te me has convertido?
Por qué tienes tantas respuestas en mi espera?
Por qué mis preguntas deambulan por el cielo?

Hay demasiadas dudas en mí, demasiadas mujeres en ti, demasiado pasado.
Hay tantos códigos extraños que te inventas historias, te cuentas distinto,
te reinicias en tus misterios.
Terminaré por odiarte, juro que terminaré por odiarte.

Juan Esteban GRACIAS

2009-09-20T13:57:00.000-07:00

Mi querido Juanito, mi amado compatriota... GRACIAS.

Gracias por tu mensaje de PAZ, gracias por tu mensaje de solidaridad, gracias por la VALENTÍA, gracias por tu PERSEVERANCIA, gracias por hacer posible que la dulzura de tu música llegue a todos, de tu música comprometida, un sólo compromiso, un compromiso de todos, el único compromiso posible: LA PAZ.

Juanes, mi hermano, mi compañero, mi paisano, mi compatriota, GRACIAS...
Ya demasiado miedo tenemos en Colombia para escuchar y seguir a los pajarracos de mal agüero de Miami.

Hermano usted ejerció uno de las mayores libertades del ser humano, siguió su razón y su corazón. Mil veces, hermano, mil veces, GRACIAS.

Yo le pido a Dios que haya más cantantes como vos.

Acumulando adioses

2009-09-19T20:23:00.000-07:00

Se me acumulan las tristezas en el alma, se empozan poco a poco,
es tumultosa la despedida,
de lágrimas, ya no transparentes, sino negras.

Digo adiós,
y no sé cómo matizar la tristeza,
pero quiero desaparecerme detrás de otras,
no ser ya parte de mí,
tópico típico,
pero es que la tristeza es eterna, aturdidora, cotidiana, verdadera.
No me quiero ir, no me quiero despedir;
esto es como una pequeña muerte, chiquitita,
berraca, interna, mínima e insignificante.

En el adiós se me queda el pañuelo para el llanto,
en el adiós se me quedan el maquillaje y los zapatos,
en el adiós se me quedan las maletas y las horas.
En el adiós se me destroza el estómago, el espíritu, la lluvia, el sol y las manos.

Los brazos se quedaron adheridos a tu piel, a tu olor,
mi chaqueta se quedó impregnada de tu mirada,
me llevo tus ojos, a ese lugar
donde nunca más estaré...

Los brazos se los dejé a aquella nube pasajera,
en la que fue mi felicidad.

Me devuelvo sin brazos, sin piernas, sin cuerpo y sin cara.
Inoportunamente regreso sin mí.

Estoy de Caos por Caracas

2009-07-20T19:02:00.000-07:00

Qué ciudad tan extraña.
Pero me gusta.
Nada que ver con la gris Bogotá de mis tormentos,
ni con la amurallada ciudad en la que nací.

Caracas es carísima, no tiene servicios, es peligrosa (más que Bogotá en sus malos tiempos), hay una cosa extraña que llaman "motorizados" o "mototaxistas", media Colombia vive en las montañas de Caracas (lo que de verdad no me da ni un poco de orgullo), los semáforos no sirven, cualquiera te mete carreta con los precios, no hay dólares sólo bolívares fuertes, todas las calles tienen "huecos", los rincones históricos son eso... rincones, los feriantes son colombianos, hay "malandros" (me encantó esa palabra, hasta musical es), hay un tráfico de muerte, nadie llega nunca a la hora, la gente vive asustada, nadie camina en las noches, la basura adorna las calles, pero, pero.

Caracas es caóticamente hermosa.
No sé como le haré pero a Bogotá no quiero volver.

Caracas es amarilla, roja apasionada, azul celeste, es color cielo, es naranja, a veces marrón, es verde limón, es mandarina y parchita, es de coco y guayaba, de patilla y mango, de "perrito caliente" en la calle (justo al lado de una alcantarilla) y arepa en la madrugada, de hallaca callejera y pastelito en la vía.

Caracas suena, huele, vive, camina, corre, canta, se desintegra, desaparece, aparece, asusta, besa, abraza, restriega, toca, silba, reza, cuenta, llora y protesta, bebe y come. Caracas te enferma de vida, de velocidad,
de alegría y hasta de lágrimas.

Ni pensar en cómo vestirse, nunca se sabe si lloverá o no, nunca se sabe si el sol se mantendrá por mucho tiempo o se desatará una lluvia eléctrica, si ese frío repentino se mantendrá por segundos, minutos u horas; Caracas es impredecible, Caracas es maravillosa como la vida, impredecible y misteriosa.
Cómo se puede vivir sin Caracas!!!!

Estoy de caos por Caracas

2009-07-20T16:54:00.000-07:00

Estoy de visita en un ciudad en la que los atardeceres se amontonan en los ojos, te nublan el entendimiento y los colores se sienten en la piel...

Camino por una ciudad en la que la suave brisa, de un tiempo horario descoordinado, todavía le da tiempo de abrazarme en medio de un parque absurdo en el centro del caos.

En Caracas la luna es más redonda, unos dicen que es de pan de horno, quizás esta noche pueda morderla... las estrellas son de azúcar, el mar, al toque de una autopista ofídica, sabe a historia, huele a recuerdos y a tragedia, y unos castillos centenares y una elegante casa vasca te cuenta la historia de la colonia...

Estoy entre una montaña indígena, que arropa, arroja y refugia una modesta dignidad.

Estoy en una ciudad que entre motos y locura te sueltan un te amo.
Estoy en un mundo de risas, niños, desorden, amor y caos.

Estoy en universo de mezquitas misteriosas, iglesias grandilocuentes, museos olvidados, catedrales humildes, teatros sorprendentes, palacios abandonados y "ranchitos" mormones.

Estoy en una ciudad en la que todos los amores son de todos, todas son las madres de todos,
todos son los amigos de todos, los enemigos, los tuyos y los míos, todos somos de todos.

En Caracas aprendí: a nombrar y a mentar. Aprendí que reirse solo es una fortuna de muchos,
que el caos es un regalo para la libertad; que vestirse o desvestirse es un problema absolutamente mío y de los mirones descarados y que en cualquier estación de metro me asalta una sonrisa, una miseria, un canto, una grosería y una abuela rapera que canta sus miserias con alegría de millonaria.

Estoy descubriendo que el realismo mágico tiene nombre, apellido, rostro, saludo, edificios, flores, olores, tierra y sabores.

Estoy en el medio de una ciudad en la que tomar fotos está prohibido, tomar en la calle permitido y orinar en una esquina permitido, ir de putas y bares es todo una aventura y en la que caminar en la noche es una película dolorosa y aterradora.

Estoy de visita en un mundo distinto de cuyo romántico caos no quiero despegarme,
mucho menos olvidarme: Caracas...

(*no puedo tomar fotos en la plaza frente a mi hotel (la policía de Chacao no lo permite)

Más de surrealismo

2009-06-28T21:38:00.000-07:00

Estoy en Venezuela. Vine por motivos de trabajo. Hoy tenía la firme intención de permanecer en mi habitación de hotel enganchada a los acontecimientos sobre la situación de Honduras. Lo veo y no lo creo. Más surrealismo político.

Bajo un momento a la cafetería del hotel y escucho que lo mismo debería ocurrir acá en Venezuela. No me meto, sólo escucho. No entiendo cómo los seres humanos pueden juzgar con tanta irresponsabilidad un hecho terrible de irrespeto a los valores mínimos de la democracia, no perfecta, siempre caótica, siempre azarosa, pero democracia al fin.

No me creo lo que escucho de un grupo de señores de muy bien ver, todos venezolanos: -acá debería ocurrir lo mismo y cuenta que recibió en su móvil un chiste en los que se pedía tener militares como los hondureños. Me lleno de estupor. Esta gente no sabe lo que es vivir en guerra, no los critico, soy invitada a un país hermano, pero me horrorizo. Un canal local de Venezuela señala que no hubo golpe de estado. Se llama Globovisión... y mi estupor llega a más y me pregunto: ¿qué se necesita para que haya un golpe de estado?

Mis abuelos vivieron la violencia que siguió al asesinato de Gaytán, recuerdo las escenas, que como a García Márquez, también me contaba mi abuela, imágenes surrealistas, caos, aproximaciones insólitas, estupor, miedo... terror que todavía no se borra de la mente de millones de colombianos. Qué bueno es vivir en Venezuela, no tienen idea de lo que de verdad implica un golpe de estado -pienso- será que eso desean para su país: más violencia? En fin, no estudié ciencias políticas, no tengo ni idea, pero yo sí que le tengo terror a los militares, más si disparan a la población civil sin importarles de qué color son las camisas que llevan....

No contesto a la pregunta, sonrío y huyo... antes las balas, ante la injusticia soy una cobarde, no sé como lidiar con estas cosas... tampoco sé cómo lidiar con estas cosas...
Tengo un catalejo...

Siempre Ismael... con Casandra

2009-06-18T21:47:00.000-07:00

Como Casandra, a veces espero, a través de la verdad,
conseguir a aquél que me escuche...
Ya, como ella, no quiero Apolos perfectos,
sólo quiero un poco de verdad...
Creer y que me crean...
Alguién escuchará?

Sin...

2009-06-18T21:43:00.000-07:00

Al filo de la vida: la cabeza.
Y, ya hace tanto ruido que no me escucho los pensamientos.
Será que toca afilar más?

Sentir

2009-06-15T17:21:00.000-07:00

Siempre me he preguntado qué es sentir... se supone, se percibe con los sentidos..
Creo que lo que más se puede percibir con los sentidos es el dolor.
Hay dolores, como los de la pérdida que no se sienten con los cinco sentidos autorizados.
Hay dolores que se sienten con el hígado, con el páncreas, con las pantorrillas, con la espalda, con los riñones, hasta con un etc.
Se siente el dolor en los ojos, por eso lloramos, supongo.
Se siente dolor en el tacto de allí que nos sintamos golpeadas.
Se siente dolor en el olfato, por eso nos duele recordar su fragancia.
Sentimos dolor en el oído porque escuchar un adiós inesperado, inexplicable, inhumano puede ser tan doloroso... y la boca amarga al pronunciar un ojalá te mueras que ni deseamos ni queremos porque con su muerte se iría nuestra vida... sí me faltaba el gusto, el gusto por lo amargo.
Para eso tenemos los sentidos.
Mierda.
Para eso?

El silencio

2009-06-04T03:40:00.000-07:00

Carlos Postigo Donda

No hay nada que duela más que el silencio.

Las preguntas que se quedan sin responder.

Las mentiras que se intuyen detrás de cada palabra no dicha

cuando es necesario.

El silencio corroe el alma.

El silencio hace que la imaginación vuele,

a veces, los vuelos de la imaginación no siempre son felices...

Odio esa ilusión auditiva de no decir nada...

Detrás de cada silencio

siempre hay una verdad que no se puede revelar.

Detrás de cada silencio

siempre hay una rabia que va carcomiendo como si nada...

Y de repente uno se pregunta si es bueno continuar...

Cansa continuar cuando hay tantos silencios, tantos misterios, tantas cosas sin decir...

Cansa y corroe, como esos charcos, que se empozan en el alma, a la manera de Vallejo,

esos pozos de agua que van pudriendo el alma.

Qué hay en realidad detrás de cada historia no contada?

Qué hay detrás de cada verdad no dicha?

Qué hay detrás de cada desolador: hablamos luego?

Los silencios me revientan por dentro,

esos silencios me dejan sangre, agua sucia, charcos negros

en el alma, en los ojos, en la mente...

Hay silencios asesinos... silencios solitarios

que van pudriendo el amor...

Demasiados silencios

muchas lágrimas.

Catalejo de Buena Fe

2009-05-12T21:15:00.000-07:00

Ahora los guapos ya saben de leyes
Incluso luego de aplicar incisiones.
Como treparse en los procedimientos
Cómo saltar y evitar sanciones.
Las prostitutas saben de economía
De urología y de medicamentos.
La burocracia de psicología
Para poder distender los momentos
Pero el parlamento abrió las puertas del armario
Un nipe de poetas por un premio literario.
La radio nacional
Funda el museo del estribillo
Debajo de la mesa no metas la cabeza
Tienen dientes los bolsillos.
Y que aventurera que se ha puesto la juventud,
Le da lo mismo Tokio, Barcelona que Moscú.
Tengo un catalejo
Con el la luna se ve,
Marte se ve, hasta Plutón se ve,
Pero el meñique del pie, no se me ve.

Tengo un catalejo
Cuando lo pongo al revés.
No sé entender
Y lo pongo otra vez en su lugar
Porque así es como único se mirar.
Sube el telón y hay un artista rezando
Que lo censuren para hacerse famoso,
Vuelve el telón y hay un campeón añorando
Que le pregunten a quien dedica el triunfo.
Vuelve el telón y hay un alcohólico urbano
Y hace un resumen de gran maestría:
De cada cual según su trabajo.
A cada cual según su picardía.

Salvó al mundo de la mediocridad, al menos de 1

2009-05-12T21:06:00.001-07:00

Mi madre...
A ella la odié por muchas cosas:
por no comprarme la bici -me lo prometió-.
Por la muerte de mi abuela...
Por burlarse de mi cuerpo...
Por -y allí vi qué tan sádica podía ser-: leer mi diario de preadolescente escrito con la mayor de las alegrías, se presentaba el amor en forma de moreno costeño. Yo que creía que en el diario estaba mi libertad, al fin la palabra me daba la oportunidad de ser libre...
Temprano aprendí que la libertad tiene un precio muy alto.
Todavía recuerdo la tarde infame.
Al llegar de la escuela, todo rutina: la ducha, el vestido, los deberes, ver tv..
Pero un adulto tenemos que hablar, cambió y cortó para siempre las alas de la mediocre escritora que ya nacía...
pero la quiero, a veces, la quiero
....sufro de masoquismo filial

De brujerías y sueños

2009-05-12T20:57:00.000-07:00

Una receta mágica
de abstractos ingredientes (amor, odio, decepción, miedo, alegría, terror)
mezclados en un ollón que no existe...
El resultado: el humo luminoso de los sueños.
¿Quién lo bebe?

El miedo al teléfono

2009-05-01T20:54:00.000-07:00

Quién no ha sentido miedo?
A veces haces una llamada telefónica y el miedo se apodera de cada partícula de tu cuerpo.
Las dudas, la incertidumbre. Ese miedo te impide el "hola", el "aló", el "sí?", el "diga", el "bueno".
A veces hasta odiamos la existencia del teléfono. Este maldito aparato tan necesario y que de momento se torna en tu peor enemigo.
Tantas dudas, tantos "sí, diga", dichos por la persona equivocada, por la inesperada, por aquella que no debería estar.
En fin, el miedo, es que te atiende la voz que no esperabas escuchar y esa voz es como la muerte, como la duda, como la incertidumbre, peor que la muerte.
Odio los teléfonos, odio las voces femeninas, odio la incertidumbre. Provoca gritar

Dios y Maruja

2009-04-26T15:06:00.000-07:00

Dios y Maruja

I

Desde que la viste supiste cómo sería el personaje inventado por ti para ella…
Hace años ya habías perdido la ilusión… ya las mujeres no amaban como antes.
Ya las mujeres no aman como antes… menos tan joven –te lo repetiste desde que la viste con su escote sexy y su sonrisa de niñita inocentona.
Pero tu instinto en esta oportunidad no te iba a fallar.
Hiciste un rápido cálculo: mirada de brillante alegría, sonrisa de deseos…amabilidad real…
Sí, ésta es…
- Con ésta haré ese personaje que he venido pensando desde hace tiempo:
Encantador
Culto
Cosmopolita
Vanguardista
Con experiencia
Elegante
Hombre de mundo sensible, literato, amable, sencillo… hasta tú te enamoraste de ti mismo, digo, del personaje creado por ti… a veces no conoces cuánto hay de ti en ti…

II

Recuerdas el consejo de Maruja, aquella tarde, antes de que te echara (ya regresaba el esposo):
-recuerda Monchis, a nosotras se nos enamora con palabras… las palabras están en los libros, luego el sexo… luego te abandonas, en cuanto menos se lo esperas la echas, sin lástima, sin lágrimas, sin pedir nada, las echas. Así nunca estarás solo.
¡¿Cómo olvidar a la Maruja?! Cómo olvidar su mirada cansada, su sexo viejo y peludo, sus ganas entumecidas, su culo lleno de estrías, su panza flácida. Sus ganas entumecidas y deseosas… tu verga joven la libraría… tus manos inexpertas borrarían su sufrimiento.
- Moncho lo sabes, esto tiene que acabar. Él regresa pronto.
-No llores, te he hecho hombre, no llores, no quiero más a Moncho ¿dónde está el hombre que hice?. No has aprendido nada, sigues siendo un adolescente. ¡Fuera de mi casa!-

Y esas palabras todavía te joden, todavía te duelen, casi 30 años después te carcomen el alma. De nada valieron tus estudios universitarios, a nada te saben tus títulos rimbombantes, ni los puestos que ocupas, porque sabes que ella tiene razón, antes y ahora, nunca creciste, nunca dejaste de ser Monchito, nunca dejaste de buscar su sexo cansado, su flacidez, sus palabras agrias… eso es lo que buscas, en esa búsqueda andas, pero todas te creen el intelectual, ninguna logra descubrir tu adolescencia de complejos, de rechazos, de abandono y de sufrimiento, 30 años de sufrimiento, 30 años de esconderte en tu pinche disfraz, 30 años de ser otro, de ser triunfador, de ser ganador, de ser nada. Fuiste tonto, eres tonto… ella te iba a echar, ella te lo dijo: ¡Cuando menos te lo esperes!

Nunca quisiste dejar de ser lo que fuiste, lo que fuiste en los brazos de Maruja, en la hediondez de Maruja, en sus estrías, en su grasa, en sus celulitis, en su cansancio, en sus tetas flácidas en su odio al marido.

III

A veces te imaginas siendo siempre un personaje, desempeñando cada día lo que los demás creen que eres… maldita sea tu vida, nunca vas a poder a llegar a ser tú…
Ni siquiera con ella… ni con ninguna, ni con Marga (quien moriría sin ti), ni con la Monse (que te adora pero que ves en ella al Moncho que fuiste –odias al Moncho que fuiste- y en ella quieres al Moncho que fuiste… reconócelo: te repugna), ni a la poetisa atolondrada que estudia para huir de un mugriento matrimonio (otra vez la Maruja, sin su hediondez, sin sus estrías, pero con el odio), ni a la Andrea que no se sabe que es, pero comparte contigo su amor a los perros, ni a la manipuladora (te avisa que te deja, juega contigo, lo sabes, no te gusta, pero no te resistes al abandono, a que te echen)… sigues siendo Moncho, no aprendiste, crees que sí, pero no aprendiste la lección de Maruja… ahora te preparas a dañar otra vida, eso te hace feliz.

IV

Quitaste algún nombre, de los dos que sueles usar… el más pueblerino…. Sí, ese lo quitaste, a esa mujer-adolescente no le gustan ni Monchos, ni los Ramones… pero tú lo eras, tu personaje no.
Actuaste como actuaría tu personaje.
Sonreíste con su sonrisa.
La miraste con los ojos del hombre que acababas de crear, una mirada limpia y fresca.

Hasta sonreíste –hacia adentro, nunca en público, nunca-.
Le hablaste con esa voz que ni tú la reconociste.
Tus manos se hicieron finas, eran las manos del hombre recién nacido…
En fin, eras Dios creando al hombre que tú pensabas interpretar... te sentías Dios creando al personaje que magistralmente construías…
¡Maldita sea mi vida, nunca llegaré a ser yo! –pensaste nuevamente, sólo fugazmente, no era momento de entumecerte en los recuerdos, con los recuerdos. Todos los días lo pensabas, todos los días recordabas…

También pensabas qué sería de tu vida cuando todos descubrieran que no eras ni encantador, ni elegante, ni cosmopolita… sólo eras Moncho, Monchito, el tonto… el bueno… no, ni ese eras… ese se quedó frustrado, conformista y cansado en un rincón de la casa de tu madre….
Ese es tu gemelo bobo…
ese es tu alter ego tonto..
ese no eres tú… -alejaste cualquier idea relacionada con el tonto del nombre-
Ya ni te ríes… la risa se quedó en el sillón, en compañía de Monchito.

V

En fin, ya estaba construido el personaje… luego la psicología.
Al mirar su cara de niña te diste cuenta,
Ya la apariencia había ganado…

La mujer enamorada, invisible e imbécil

2009-04-11T10:31:00.000-07:00

Amar es desaparecer?

Mujer invisible pescando

Hasta qué punto nos anulamos por el amor al otro?

Por qué tengo que desapacer para amar?

Por qué tengo que entregar?

Por qué compartir mi esencia?

Por qué solo me siento feliz a su lado?

Desaparecer como ser pensante me hace feliz?

Qué tan bajo tenemos que llegar para demostrar el amor?

Cuánto somos capaces de abandonar?

A quiénes somos capaces de eliminar?

Por qué somos capaces de usar a otros para demostrar amor?

Por qué demostramos amor a través de un egoísmo infinito?
¿Qué carajos es el amor?

Simone no lo define, pero sí escribe sobre lo que es una mujer enamorada, creo, rezo para que así haya sido, que se burla de lo que es una mujer enamorada, aunque ella misma se anuló por Sartre:

La mujer enamorada intenta ver a través de sus ojos; lee los libros que él lee, prefiere la música y la pintura que él prefiere; le interesan solamente los paisajes que ve con él, las ideas que le llegan de él; adopta a sus amigos, a sus enemigos, sus opiniones; cuando se cuestiona a sí misma, es su respuesta la que quiere oír… la felicidad suprema de la mujer enamorada es ser reconocida por el hombre amado como parte de sí mismo, cuando él dice “nosotros”, ella se une e identifica con él, comparte su prestigio, nunca se cansa de repetir, incluso hasta el exceso, ese delicioso “nosotros”...

Simone de Beauvoir
El segundo sexo, 1953

Recuerdo

2009-02-09T04:19:00.000-08:00

Es que en ti

Amor

todo es recuerdo

Cuando estás

y cuando no te tengo

Hoy voy con Mario

2009-02-02T21:45:00.000-08:00

Este es un poema leído y releído, estudiado, dividido, cuadriculado en cuadernos escolares, vapuleado y mal leído -porque a veces se lee con rabia-, pero es del gran Mario y siempre el gran Mario, el viejito Benedetti, merece otra lectura -como todos los grandes-, no con ínfulas intelectuales, sino con ganas de llorar, de rabia, de ira, de olvido, con ganas de arrancarse el alma, por eso, de llorar (y de violeta que es el color de los moretones), con ganas de andar de bolero y bar, de rocola y borrachera. Este es el poema de la despedida cuando no quieren irse, es el poema de la eterna espera (porque pa' que avisar que se estará por allí, si la vaina no va en serio), de los incurables adoradores, de los adolescentes arrechos, de los amantes desgarrados:

Chau número tres

Te dejo con tu vida
tu trabajo
tu gente
con tus puestas de sol
y tus amaneceres.

Sembrando tu confianza
te dejo junto al mundo
derrotando imposibles
segura sin seguro.

Te dejo frente al mar
descifrándote sola
sin mi pregunta a ciegas
sin mi respuesta rota.

Te dejo sin mis dudas
pobres y malheridas
sin mis inmadureces
sin mi veteranía.

Pero tampoco creas
a pie juntillas todo
no creas nunca creas
este falso abandono.

Estaré donde menos
lo esperes
por ejemplo
en un árbol añoso
de oscuros cabeceos.

Estaré en un lejano
horizonte sin horas
en la huella del tacto
en tu sombra y mi sombra.

Estaré repartido
en cuatro o cinco pibes
de esos que vos mirás
y enseguida te siguen.

Y ojalá pueda estar
de tu sueño en la red
esperando tus ojos
y mirándote.

Llorando

2009-01-07T16:25:00.000-08:00

Me redefino
en conceptos abstracto
febrero es ilógico
Allí viene
incompleto
pletórico de dudas,
catapultando tristezas
arrasando alegrías
sepultando las risas
Manifiesto mis ganas de huir de este mes
Quién me ayuda?

Paseando por el capanaparo

2008-12-14T19:28:00.000-08:00

Hay escenarios, paisajes y momentos que mejor es no comentar, sólo hundirse en ellos ...

Déjame entrar (Let the Right One In)

2008-12-14T19:11:00.000-08:00

Es una de las películas de amor más hermosas que he visto. Descubrir la amistad y la sexualidad en la adolescencia son los pretextos para vivir... La vampira es dulce, tierna, sin olvidar su carácter vampírico. La nieve nos resulta familiar y compañera... la sangre un elemento más. La amistad y el amor por encima de cualquier otro impedimento la mayor ganancia de este extraordinario film.

No es una película fácil, no nos mueve a la aceptación inmediata, no es efectista.. es meláncolica, salvaje y sangrientamente hermosa y con dos dos niños maravillosos: Oscar y Elli

Doce meses

2008-02-16T14:55:00.000-08:00

Unos tienen palabras, otros no.
Desde febrero no hay luz, no hay palabras, no hay.. no es un mes, es un desmes...

A veces Enero se nos muestra lleno de esperanzas…

Pero febrero oscuro y obsceno. No es que la oscuridad sea obscena, es que los momentos de oscuridad, de pérdida, de desmemoria, de olvido, de soledad suelen ser obscenos.
Cuando hay pérdida no parece que hubiese comienzo. Febrero está maldito. Febrero fue de despedida, febrero fue de adiós… ¿será por qué es un mes incompleto?

Marzo –con ese preludio inexorable y triste que fue febrero- no luce mejor. Le faltan cuerpos, le falta deseo, le faltan ganas, a veces incluso le puede faltar vida.

Abril: qué muera la primavera.

Mayo: mejor pasemos de largo… mejor pasemos de largo y esperamos hasta el próximo enero… que estos meses sin ti lucen vacíos, desmejorados, tontos, solitarios, sin brillo…

A veces, suena el mar, a veces suenan las lágrimas.

soledad para mí… en eso se resume febrero